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| Manuel Machado 1874-1947 |
Esta es mi cara y ésta es
mi alma: leed.
Unos ojos de hastío y una
boca de sed...
Lo demás, nada... Vida...
Cosas... Lo que se sabe...
Calaveradas, amoríos...
Nada grave.
Un poco de locura, un
algo de poesía,
una gota del vino de la melancolía...
¿Vicios? Todos.
Ninguno... Jugador, no lo he sido;
ni gozo lo ganado, ni
siento lo perdido.
Bebo, por no negar mi
tierra de Sevilla,
media docena de cañas de
manzanilla.
Las mujeres... -sin ser
un tenorio, ¡eso no!-,
tengo una que me quiere y
otra a quien quiero yo.
Me acuso de no amar sino
muy vagamente
una porción de cosas que
encantan a la gente...
La agilidad, el tino, la
gracia, la destreza,
más que la voluntad, la
fuerza, la grandeza...
Mi elegancia es buscada,
rebuscada.
Prefiero,
a olor helénico y puro,
lo "chic" y lo torero.
Un destello de sol y una
risa oportuna
amo más que las
languideces de la luna.
Medio gitano y medio
parisién -dice el vulgo-,
con Montmartre y con la
Macarena comulgo...
Y antes que un tal poeta,
mi deseo primero
hubiera sido ser un buen
banderillero.
Es tarde... Voy de prisa
por la vida. Y mi risa
es alegre, aunque no
niego que llevo prisa.
Poema sugerido por Manuel Díaz
(Dpto. Lengua y Literatura)
Esta es mi cara y ésta es mi alma: leed.
Unos ojos de hastío y una boca de sed…
Lo demás, nada… Vida… Cosas… Lo que se sabe…
Calaveradas, amoríos… Nada grave,
Un poco de locura, un algo de poesía,
una gota del vino de la melancolía…
¿Vicios? Todos. Ninguno… Jugador, no lo he sido;
ni gozo lo ganado, ni siento lo perdido.
Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,
media docena de cañas de manzanilla.
Las mujeres… -sin ser un tenorio, ¡eso no!-,
tengo una que me quiere y otra a quien quiero yo.
Me acuso de no amar sino muy vagamente
una porción de cosas que encantan a la gente…
La agilidad, el tino, la gracia, la destreza,
más que la voluntad, la fuerza, la grandeza…
Mi elegancia es buscada, rebuscada. Prefiero,
a olor helénico y puro, lo “chic” y lo torero.
Un destello de sol y una risa oportuna
amo más que las languideces de la luna
Medio gitano y medio parisién -dice el vulgo-,
Con Montmartre y con la Macarena comulgo…
Y antes que un tal poeta, mi deseo primero
hubiera sido ser un buen banderillero.
Es tarde… Voy de prisa por la vida. Y mi risa
es alegre, aunque no niego que llevo prisa.
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Unos ojos de hastío y una boca de sed…
Lo demás, nada… Vida… Cosas… Lo que se sabe…
Calaveradas, amoríos… Nada grave,
Un poco de locura, un algo de poesía,
una gota del vino de la melancolía…
¿Vicios? Todos. Ninguno… Jugador, no lo he sido;
ni gozo lo ganado, ni siento lo perdido.
Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,
media docena de cañas de manzanilla.
Las mujeres… -sin ser un tenorio, ¡eso no!-,
tengo una que me quiere y otra a quien quiero yo.
Me acuso de no amar sino muy vagamente
una porción de cosas que encantan a la gente…
La agilidad, el tino, la gracia, la destreza,
más que la voluntad, la fuerza, la grandeza…
Mi elegancia es buscada, rebuscada. Prefiero,
a olor helénico y puro, lo “chic” y lo torero.
Un destello de sol y una risa oportuna
amo más que las languideces de la luna
Medio gitano y medio parisién -dice el vulgo-,
Con Montmartre y con la Macarena comulgo…
Y antes que un tal poeta, mi deseo primero
hubiera sido ser un buen banderillero.
Es tarde… Voy de prisa por la vida. Y mi risa
es alegre, aunque no niego que llevo prisa.
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